Gabriel Izcovich

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¿Quién soy?

Soy un estudiante de Periodismo santcugatenc, barcelonés, catalán, español, europeo, argentino, terrícola o bueno, ciudadano del mundo. Me encanta escribir, analizar y reflexionar sobre diferentes temas: deportes, política, sociedad o cultura.

Para más información sobre mí, stalkéame en Twitter o Instagram... aunque esta última está un poco desactualizada porque mi parte alternativa hace que la mayoría de publicaciones de Instagram me la suden y, en definitiva, me causen rechazo... y de aquí a que la utilice menos que antaño. No me importa vuestra vida; sí vuestras opiniones, vuestro humor o vuestro odio por determinadas cosas. Y para eso está Twitter.

En Twitter, por cierto, me defino como "hipocondríaco y con síndrome de diógenes. Perezoso pero perfeccionista. Cada vez me gustan más los perros y menos las personas". Y tiene explicación. Primero: soy capaz de preocuparme seriamente por tener gripe. Segundo, mi habitación es un desastre y eso provoca que otros aspectos de mi vida también lo sean. Tercero, no puedo madrugar un fin de semana, hay algo que me lo impide y se llama mi mano cuando el despertador suena antes de las 11 de la mañana. Quinto, el desorden será perfeccionista o no será. Y sexto, como dice un imán que compré en Nueva York (uno de los que se pegan en la nevera, no un musulmán. Los musulmanes no se compran), a medida que conozco más a mi perro, las personas me caen peor.

Un perro al que trato como a un hijo, porque es un bebé, porque lo quiero mucho, y last but not least, porque encarna mis valores definidos en esa descripción mía de Twitter. El cabrón toma el sol en mi cara cada mañana mientras yo voy liado y con prisa antes de salir de casa. El cabrón duerme cuando me quedo hasta las cuatro de la mañana haciendo un trabajo de la universidad a última hora. Pero es mi cabrón, y también tiene su parte atlética y su parte sociable con otros perros. Estas dos cosas no las ha sacado de mí, pero dicen que los padres también pueden aprender de sus hijos. Pero bueno, me gusta la idea de contar los amigos con los dedos de una mano (firma: Doraemon).

Y bueno, pretendía escribir dos párrafos sobre mí y he acabado escribiendo cuatro largos fragmentos improvisados. Esa es otra faceta mía: no me valen unas decenas de caracteres en Twitter, o un espacio de cinco líneas en los exámenes (siempre que haya estudiado y tenga algo que decir). Cuando se trata de escribir, me enrollo como eso que utilizan los japoneses para hacer sushi. Y sino, preguntadle a los integrantes de algunos grupos de Whatsapp que tengo, en el contexto de alguna nueva debacle europea del Barça de Valverde.

Uno de los problemas que tengo es el de definir cuál es mi gusto musical preferido. Y es que, según Spotify, en 2019 escuché como cinco géneros distintos. Pero bien escuchados, no solamente una canción. Por lo tanto, para decirlo rápido cuando me lo preguntan, y a la vez quedar guay, digo que escucho Queen. Pero escucho más cosas. Guays y embarrassing. Calvin Harris, Rosalía, Bob Marley, Lana del Rey, Red Hot Chili Peppers, Green Day, MGMT, Black Eyed Peas, Estopa, Michael Jackson, R.E.M., MØ, Crystal Fighters, Macklemore, Matisyahu y otros nombres que te parecerán inventados (se trata de ser alternativo y misterioso), pero también puedo escuchar perfectamente Hannah Montana, High School Musical, Jonas Brothers y otros grupos que intento ocultar en mi pantalla del móvil cuando viajo en ferrocarril, pero que al fin y al cabo me trasladan a mi infancia.

Aaay, ese glorioso año 2006. Mundial de fútbol, con Hips don't lie sonando cada día y preocupándome por acabar la colección de cromos de dicho Mundial y de no bajar del 9 en Ciències Socials. En cambio, ahora teniendo que estar pendiente del TFG y de dónde trabajaré en pocos meses... pero bueno, así es la vida. El fútbol me debe una, y yo te debo una a ti por haber leído hasta aquí. Ahora, a leer mis artículos, y si ya lo has hecho, a comentar algo, que la mayoría son fachas en el artículo de Abascal en El Hormiguero y no es plan.

Gabriel Izcovich

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Que no nos avergüence nuestra hipocresía